Exílio

A quem confiar minha tristeza?

(A. Tchekhov, Contos)

I

espreita meu olhar o chá de maçã

as bordas da memória abrem as dobras

exala erva-cidreira e de aromas borda

meus olhos ancorados na hora anciã

da liquidez emerge Rô e o odor

aporta em ervaçal cidreiro e maçã;

Rô, por que vem assim na bebida anciã

com teus silêncios outra vez me aborda?

de aromas embebidas minhas mãos vãs

correm e abraçam Rô que se aflige à tona:

desliza pelas bordas, escorre e entorna

a liquidez sagrada do antigo elã

e a bebida me olha morna, e transborda

em espiral circula e exala maçã.

II

A espiral aromática volteia e foge aflita ao meu abraço

e o chá de maçã ressurge amarelento lago apático:

paisagem de sombras e névoas sobre águas mortas;

o mundo assume desertos e um ar glacial corta o acaso...

Vieram das águas-cidreiras punhais rubros de fogo

e me queimaram a orla vivente entre ervas murchas.

Grito e meus gritos giram em esferas de exorbitâncias:

estou sendo empurrado para fora do mundo a gritos loucos

A humanidade morreu colapsada e não existe mais...

Meus gritos ecoam deserto só adentro as próprias águas:

não há mundos cujos ondes os pés andem a razão do seu pisar

e retorno à noite escura do nascituro acaso suposto

Estou terrivelmente sem rosto, fugiu-me a minha pessoa

aquela que me estipula humano descora e se estiola

e a conjuntura exata do eu se afoga falto de seu andar

Estou embalado em inexistência ao reverso humano

Grito o eu nascituro de mim no mundo das formas

Sumidas catedrais de estrelas e pinturas esquecidas no tempo

bramidos ecoam adentro minha morte acesa

E as mandíbulas cansadas estalam e empurram ossos

Aborto insabido depois de nascido na sorte do abraço

meu grito rouco não se sabe rouco e ressoa louco

Fugiu de mim a minha pessoa, e não tenho rosto... 

Abre-se o nunca estar no meu peito onde ninguém mora

Minha fada nutriu-se na disjuntura das formas aladas

Ensurdece ouvidos humanos que não escutam gritos roucos

Humano meu de jornadas rumo aos impossíveis do ser

virou-se para si mesmo e se olha no espelho dentro insciente

Terão pena desse louco a morrer em seu moinho de loucura?

a essência do grito agoniza o eu que não consegue nascer

Sou a massa informe de mim num aborto de impossíveis

Nesse degredo aéreo vergado na abundância abissal do inexistir

E não há janelas por onde olhar o mundo e dar-lhe o rosto

Aberto à beleza que supus haver nas caladas do silêncio

Espero ao enfim o brusco nada nesse etéreo que me atordoa

que me eleve às esferas de inexistência a mundos outros...

o dourado chá efervesceu em fogo e queimou as folhas sidas

E tudo são silêncios de ausências na amarelecência opaca

revoluteia o grito evolvido no oblívio que nunca foi

estampa-se na espiral do tempo e o óbvio viaja a sua órbita.

Estrelas? O que são estrelas nesse berço de ausências inumeráveis?

No súbito deste haver derrama-se o nunca-mais inscrito na ausência;

são folhas murchas que caem na lonjura dos mundos sepultos

E me adornam as vestes tumulares os ocasos a mais implícitos.

Ando às bordas de minhas águas abortado ao que pudera ser,

morri exilado em minha terra ao que indefensa assomo enseja

vivos que se foram e só deixaram atrás de si o silêncio dos mortos,

os rastros de seus aromas, idos sem notícia prévia de que iam.

Vilma Silva